L’araignée tend sa toile, le piège qu’elle tresse,Sera demain ce voile, qui me tient, qui m’oppresse.Fil de mon quotidien, qui petit à petit,M’entoure d’habitudes,qui m’englue qui me lieAfin que nul demain, ne diffère d’hier,Perclus de certitudes, d’œillères ordinaires.
Comment ne pas t’aimer, chevalier solitaire.Toi qui pour t’échapper, sur ton cheval, fierCréa ta Dulcinée, ton amour embelliChevauchant Rossinante à travers le paysBravant mille dangers, soulageant la détressePour un seul regard de ta belle déesse
Où es-tu mon courage? Je ne vois que faiblesse
Souvent je l’ai pensée cette phrase «je te laisse»?
Assez d’enfermement, je veux vivre ma vie
Partir, vagabonder, chaqu' soir un nouveau lit
Quitter ces habitudes qui font de moi un lierre
Et ne plus m’arrêter qu’au jour du cimetière
Où es-tu mon courage? Tu es moins «va-t-en-guerre»
Point d’évasion possible, j’hoquette, je manque d’air
Les rails sont posés pour que rien ne dévie
Adieu songe d’amour, de belles anoblies
Adieu douce utopie, rêves que je caresse
Je retourne à la vie, sa fadeur et son stress
deux petits yeux malins,
un petit air taquin,
début d'après-midi, une luciole est née
que de temps a passé, 22 longues années
transformèrent ma luciole en femme épanouie
pour qu'elle soit aujourd'hui le soleil de ma vie
bon anniversaire mon coeur
Dialogue Intérieur
- Comment faire pour que mon collier ressorte bien ?
- Faire le portrait de ma tête ?
- Non personne ne verrait ce joyau tout en bas du tableau !
- Ne représenter que mon cou ?
- Nul n'admirera la parure de la monture or sur or de mes boucles d’oreille ! Et
puis ce bijou n’a de valeur que sur moi !
- Je sais ! Je vais faire peindre un buste.
- Oui mais robe bleue ou robe grise ?
- Je n’ai rien d’assorti avec le grenat des pierres. Où trouver la touche de couleur, ni trop voyante, ni
trop impersonnelle, qui mettra en valeur l’ensemble ?
- Voyons remplaçons la robe par un foulard juste posé, là !
- Trop bigarré
- Oh mon foulard est tombé ! Mais que vois-je dans le miroir, tout est parfait ne changeons rien !
- Que mon collier est beau
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Après la pluie vient le beau tempsL’éclair qui déchirait le ciel hier n’est plus. Les lourds nuages noirs qui l’accompagnaient sont partis au gré du vent et des courants. Eblouissant, le soleil perce la brume. Il reparaît, plus chaud, plus jaune. Mon regard d’enfant, irradié par cette luminosité, regarde la campagne comme d’autres, en ville, scruteraient la vitrine du confiseur.Sur la table, mon bol de cacao fume, doucement, libérant cet arôme épicé, mélange d’exotisme et de l’odeur du lait trait du matin. La voix de ma grand-mère doucement me sort de ma rêverie- Ludovic, ne reste pas à la fenêtre, vient boire ton lait, je t’ai préparé une tartine.L’habitude nous fait oublier les odeurs du quotidien. Plus intense que les émanations de mon bol, la maison est envahie par le fumet des deux pains sortis du four. Les relents de farine brûlée, de croûte craquante, et de mie moelleuse masquent la senteur des meubles en bois qui restituent l’humidité de la veille.Ici j’appends à savourer les choses simples de la vie.Mon grand-père, en bout de table, sans un regard pour moi, se tourne vers ma grand-mère :- aujourd’hui il va faire beau, je vais mener les bêtes sur les terres du haut, prépare moi une gamelle, je ne redescendrai qu’au soirJe m’agite sur ma chaise en bois ciré espérant un mot, un regard. Il replie son couteau après l’avoir essuyé.Il sort de la pièce, elle sourit, et je me tortille.En soulevant le couvercle de la marmite le bouquet du ragoût supplante tout, mariage aromatique de la viande, des carottes, navets, pomme de terre, liés par une sauce épaisse cuite à petit feu. Ma grand-mère met la gamelle, dans le sac gibecière avec un gros morceau de pain, et prend dans le sellier une bouteille de vin.J’esquisse un début de phrase :- grand-mère tu crois que ?- que dois-je croire Ludo ?Mon grand père entre dans la pièce, je me dandine de plus belle d’un pied sur l’autre sans oser. Je regarde mon grand-père, son visage buriné, sa grosse moustache, je ne sais que dire, il ne parle pas souvent. Derrière ses sourcils épais ses yeux pétillent.- Eh bien quoi tu n’as pas encore mis tes bottes et ton caban !D'un bond, je file dans la remise, la vapeur de la paille humide contraste avec les remugles âcres du caoutchouc de mes bottes. Deux minutes après je cours à l’étable. Il y fait bon. La chaleur humide des vaches réchauffe l’atmosphère, dans l’air flotte le parfum des bêtes, de leur litière fraîchement nettoyée, du lait frais du matin. Mais point de grand père, Toinon s’occupe seul du troupeau.- Ton pépé t’attend dans la cours !Avec grand père, j’ai pris l’habitude de ne pas poser de question, les mots sont importants, dit-il, il ne faut pas les gaspiller.A peine me voit-il qu’il se met en route vers le petit bois, ma promenade préférée.Dés l’orée du bois, nous foulons l’humus, à chacun de nos pas, l’exhalaison de la terre, légèrement putride, envahit nos narines. Au bout de quelques minutes mon pépé s’arrête, il me regarde et me dit- respire, que sens-tu ?- La terre pépé !- Non, apprends, respire mieux, ne sens-tu pas au milieu de l’acidité comme une douceur ? Ferme les yeux et inspire ?Je crois discerner mais sans en être sur.- qu’est-ce que c’est grand père?- ce sont des champignons, il doit y avoir des bolets par là ! avance doucement et regarde au loin du chemin !- Là, pépé, j’en vois un, un autre …Grand père avait déjà sorti son couteau. Il les coupe à ras de terre, et met la précieuse récolte dans son sac. Il attrape une poignée de terre dans la main, me la tend :- ferme tes yeux et respire.J’aspire à m’en époumoner, la fragrance s’était adoucie. En rouvrant les yeux je vis qu’il avait posé le champignon sur le terreau.- Maintenant sens-tu la différence ?En montant vers les hautes pâtures, nous nous sommes arrêtés souvent.Chaque halte me faisait découvrir l’importance de l’odorat, de la vue, du toucher, de l’ouie, du goût.Chaque halte me montrait un peu plus ce que la ville nous fait perdre.C’était le temps des vacancesretrouvez tous les textes de l'atelier d'écriture à l'aide de ce lien Papier Libre
La réalité Gothic,
est ce une mode est-ce un tic
je l'ignore voila le hic
et pourtant l'envie de comprendre
sans préjugé, d'un regard tendre
ce qu"il peut en attendre
merci de ton poème, Ange,début d'un fil d'Ariane
Aucun mot ne sort de ma gorge, depuis que tu m’as dit…, mais d’ailleurs l’as-tu dit ou est-ce un cauchemar ?Quel mauvais film, le soir de mon anniversaire, après un tête à tête des plus heureux, il a fallu que tu m'annonces, le plus naturellement du monde « et si nous nous séparions ? ».Aucun mot de sort de ma gorge, je reste coît, les mains posées sur le volant. Seul persiste un malaise, une immense brûlure au fond de mes entrailles, minuscule incendie, malaise qui me tenaille.Que répondre, à ce souhait, réfléchir vite, les enfants, oui mais dans quel contexte. Que dire ?Te déclarer la guerre ? Quelle stupidité !T’enfermer dans une cage ? Une belle ineptie !Espérer que tu changes ? J’ai cessé de rêver.Mes lèvres sont scellées, mon silence pesant, embrouille mes pensées, mais il faut te répondre.L’équilibre des enfants sera le maître mot. Je ferais bonne figure, tairais mes émotions, camouflant ma souffrance sous un masque tranquille.Depuis 15 ans, une question me hante et me consume, ai-je fais le bon choix ?Ce soir, j’ai la réponse, je vais enfin dormir
Le voile se déchire, la vérité écrue
Dans toute son horreur, sordide est apparue.
J’étais au Capitole, sûr de ma victoire
Un appel a suffit à faire mon désespoir
Tu as fait un malaise, es tombée dans la rue,
Quel bel euphémisme pour dire « tu as bu » !
Le voile se déchire, tout n’est que désunion.
Mensonge, veulerie, traîtrise abjuration
Comment te faire confiance ? Comment reprendre espoir ?
Croire en un lendemain qui me sorte du noir ?
Quand chaque mouvement, quand toutes tes actions
Sonnent violemment le glas des illusions.
Pour camoufler ta honte, tu te payes de mots,
Avec tes duperies, tu nous prends pour des sots.
Ma tristesse partie fait place à la colère,
Elle distille le fiel laissant un goût amer
Rasant sur son passage tout ce qui fut bâti
La confiance l’a construit, l’aconfiance le détruit
Peut-on parler « avenir », sur les ruines du présent ?
Construire un édifice, sans base ni fondement ?
Repartir comme avant, ignorer la défiance ?
Alors que chaque geste provoquera méfiance.
Qu’il n’y aura de jour, ou la peur au ventre
J’attendrai cet appel qui me re-dira rentre.
Un beau matin,Un oiseau mutinLe regard malinTel un petit lutinM’a susurré reviensUne réponse digne,Lui envoyer un signe,Trait de plume, quelques lignesTel est l’honneur insigne,Que le devoir m'assigne
Vers que je te dédie Lutine
Le paysage défilait de l’autre coté de la vitre, Ludovic, calé dans son fauteuil de première classe, laissait vagabonder son regard au milieu des vallons et des plaines. Il avait pris le train à Albertville pour la dernière étape de son voyage, terminus Annecy.De temps en temps les volutes de fumée de la locomotive obscurcissaient le ciel. Ludovic se laissait bercer par le bringuebalement de la voiture et le « tinggeli-tinggela» des roues sur les rails. Il regardait maintenant l’intérieur du compartiment. Six sièges en velours vert sombre brodés de fils d’or. Au-dessus de lui son bagage était posé dans un filet tendu.Il ne pouvait s’empêcher de penser aux retrouvailles. Sa mère le serrerait dans ses bras, pleurant son défunt père, Son frère, de cinq ans son cadet, le reconnaîtrait-il ? Il n’avait que douze ans quand Ludovic avait quitté la maison il y a six ans ce beau matin de juillet 1914. Il avait bien changé depuis. Et la vieille Armande, sa nounou serait-elle toujours là ? Il imaginait cette scène comme un tableau de Dürer, sombre mais joyeux. Joyeux parce que la vie rendait à une famille un fils. Sombre car parti beau jeune homme il revenait grand invalide prématurément vieilli par la sale guerre.Ludovic commençait à s’assoupir quand le sifflet strident de la locomotive le tira de ses rêveries. Le train lancé à pleine vitesse venait de passer Doussard, il commençait à longer le lac. Malgré les trente kilomètres heure Ludovic baissa la vitre pour voir tous ces endroits qu’il ne pourrait plus parcourir à vélo. Le convoi traversa Lathuile puis Brédannaz en passant à Druingt, Ludovic aperçu Annecy, plus qu’une heure de train. Le ciel se reflétait sur le lac lui donnant cette teinte bleue, les rayons de soleil irisaient l’atmosphère changeant le paysage en esquisse digne des impressionnistes. Un vol d’oiseaux s’égailla dans le ciel mais il ne les vit pas, il n’avait plus en tête que le regard de sa belle infirmière, que sa douceur lorsqu’elle l'avait soigné, qu’elle lui disait que même sans jambe il resterait un homme. Ces yeux là étaient gravés en lui, il s’assoupit le sourire aux lèvresretrouvez tous les textes de l'atelier d'écriture à l'aide de ce lien Papier Libre
Le HAÎKU est une forme poétique très codifiée d'origine japonaise, à forte composante symbolique, et dont la paternité est attribuée à Bashō (1644-1694). Il s'agit d'un poème extrêmement bref visant à dire l'évanescence des choses. Encore appelé Haïkaï (ou hokku, son nom d'origine), ce poème comporte traditionnellement 17 mores écrits verticalement.Les haïkus ne sont connus en Occident que depuis à peine plus d'un siècle. Les écrivains occidentaux ont alors tenté de s'inspirer de cette forme de poésie brève. La plupart du temps, ils ont choisi de transposer le haïku japonais, sous la forme d'un tercet composé de 3 vers de 5, 7 et 5 pieds pour les haïkus occidentaux.Quand on compose un haïku en français, on remplace en général les mores par des syllabes ; Cependant, une syllabe française peut contenir jusqu'à trois mores, ce qui engendre des poèmes irréguliers.( source WIKIPEDIA)
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Soleil, sphère dorée Signe le retour printanier
Couleur mimosa
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Chante merle siffleur
Présage d'aurore radieuse
De ramures fleuries
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Pour la millième fois elle déplie le papier, ses yeux inlassablement en parcours les lignes.
« Mademoiselle,Depuis bientôt un mois, je prends le train du matin, votre train. Dés le premier voyage vous m’avez envoûté. Votre regard bleu pâle, presque translucide, a transpercé mon âme. Avant de m’endormir, de sombrer dans mes rêves, vos yeux me dévisagent, ils protègent ma nuit.Votre parfum subtil, délicat, épicé, enivre mon esprit, colonise mes sens. Il n’est pas une minute où cette odeur m’obsède, je la cherche partout, la trouve nulle part que dans l’attente sans fin du lendemain matin.Lorsque au loin j’aperçois votre chevelure blonde, ondulante tombant sur vos épaules c’est un Botticelli qui se dévoile à moi. Je rêve tout éveillé de pouvoir les toucher, laisser glisser mes doigts entre ces fils d’or.Vous voir descendre du train est un enchantement, d’une démarche féline, légèrement chaloupée vous survolez le quai avant de disparaître par la porte rue de Rome.Pendant quarante minutes, je n’existe que par vous, rien ne pourrait distraire mon attention tant mon attachement est déjà si profond.Je sais me direz-vous, je suis bien impudent, oser parler ainsi sans être présenté. D’avance je m’en excuse mais le temps fait défaut, l’armée m’a rappelé je pars au Vietnam.Acceptez s’il vous plait une rencontre vendredi 17 heures brasserie de la gare St lazare.Un seul mot de vous peut transformer ma vie illuminer mon cœur.Paris le 6 mai 1953Ludovic »Doucement elle replie la feuille pour ne pas l’abîmer, elle est là elle attend. Comme chaque semaine elle attend, une larme perle le long de sa joue, cette fois encore il ne viendra pas. Elle boit doucement son café. Elle ouvre son sac, sort une enveloppe jaunie à l’entête de l’armée, y range la précieuse lettre.Dans l’enveloppe, un autre pli, celui la, elle ne veut pas le lire, elle en connaît par cœur les termes.« Madame,Nous vous transmettons cette lettre trouvée sur le soldat Ludovic D tombé au champs d’honneur à Diên Biên Phû, mort pour ….»Mort pour qui, un jeune garçon qui n’avait que l’amour à donner, à lui donner. On le lui a volé avant de le connaître. Maintenant elle est seule comme tous les vendredi soir à la brasserie gare St Lazare, elle attend le dernier train. Après tout les erreurs ça existe peut-être viendra-t-il.retrouvez tous les textes de l'atelier d'écriture à l'aide de ce lien Papier Libre
Il n’y avait pas de dimanche pour Cosette, depuis ce matin blafard ou sa mère l’avait emmené chez les Ténardier, pas de dimanche ou elle ne repensait à ce jour là.Maman ne lui avait rien dit, sans doute pour ne pas la chagriner, peut-être aussi parce que la tristesse lui serrait si fort le cœur qu’aucun mot ne pouvait plus sortir de sa bouche.Elle sent encore la chaleur de la main de sa mère, autour de la sienne, la douleur des ses petits doigts presque écrasés par le désespoir de l’inéluctable abandon. Elles avançaient doucement dans le village, à peine visible à travers le brouillard de la nuit tombante. Le vent était glacial. L’humidité pénétrait les vêtements, rendant encore plus vive la morsure du froid. Au bout de la rue se balançait l’enseigne de l’auberge.Le regard de Cosette avait croisé celui de sa mère. Ses yeux suppliant semblaient crier « ne nous arrêtons pas maman, je vais bien » . Aucun son ne sortait de sa gorge, seul l’assourdissant vacarme du silence de leurs deux âmes en perdition retentissait dans la nuit.Encore six cents mètres avant l’écriteau de bois. Imperceptiblement Cosette avait ralenti, pressentant quelque chose.Sa mère comprenant le malaise s’arrêta, elle s’accroupit, plongeant ses yeux dans les yeux de sa fille, il n’y avait pas besoin de mots, les larmes coulaient doucement sur les joues de Cosette, elles inondaient la figurent de sa mère.« Cela fait déjà trois villages que nous traversons Cosette et la nuit tombe, il faut nous arrêter. »Elle serra Cosette dans ses bras comme si cela devait être la dernière fois, leurs cœurs battaient à l’unisson, rythmant une même angoisse de la déchirure.Au bout d’un instant elle se releva et dit « allons-y » sa voix tremblait comme la corde d’un violon trop tendu. Cosette ne savait pas si elle avait entendu ou seulement deviné les paroles de sa mère.Encore quelques mètres, les plus durs, les plus longs. Au bord du trottoir, une charrette arrêtée. De l’autre coté, trois marches menaient à une porte de guingois, l’auberge des Ténardier.A peine le pied sur la première marche que le coché du charreton les interpelle- bonsoir, c’est vous qui venez travailler chez Monsieur Madeleine, je suis Javer son cocher, Il m’a dit de venir vous attendre, il a créé une école pour les enfants des filles mères, il est bien ce Monsieur Madeleine, installez vous à l’arrière.Elles n’ont eu le temps de dire aucun mot. Assises à l’arrière de la charrette, l’écriteau se balance au gré des vents, les yeux rivés dessus, elles le regardent, attendries disparaître dans la rue.
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Rêver les yeux ouverts,Les pieds plantés en terreLa tête dans les nuagesEt au ventre la rage.Je me croyais guéri, éteinte ma passion,Emancipé l’esprit, enfouies mes émotions,Tu étais devenue, un rêve, une vision.A peine frissonnais-je en évoquant ton nom.Inconscient que j’étais, croire en ma guérisonMalade, je le suis, aucune rémissionEmmêlé dans ta toile, il n’y a pas d’évasion.Brûlé par ton regard, la braise de tes yeux.Le voilà revenu, cet amour sans espoirEtrange sentiment que d’être dans ce noirZone sans perspective, d’un être dérisoire,Egarement de mon âme, je voudrais tant y croireDéplacer les montagnes, rendre ton ciel plus bleu.
Un bon anniversaire à ton site Pauley !Je ne te connais pas ou te connais que tropTu ne peux retenir tes yeux devant un livreAu contact de la plume, déjà tu te sens ivre.Sensible à tous les mots, les nerfs à fleur de peau,Il faut que tu écrives afin de te livrer.Ces maux je les comprends, je les vis tous les joursSur des sites comme le tien j’assouvis ma passionLire tes très beaux poèmes, vivre tes émotionsLes textes sur ton blog sont des torrents d’amour.Un bon anniversaire à ton site Pauley !retrouver Pauley Perett, ses joies son Univers en cliquant ici Pauley Poésie
A la façon de( avec mes excuses à Boris Vian)Madame Calabrese,je vous fais une lettreQue vous lirez peut-être !Assise bien à l’aiseJe viens de recevoirLa consigne d’écritureUne nouvelle aventureAvant samedi soirMadame CalabreseJe ne sais pas le faireJe ne sais que me taireJe me sens mal à l’aiseEn face du miroirIl faut que je décriveCette image incisiveVision aléatoire.Depuis que je suis né,J’ai commis des impairsForgé mon caractèrePour être ce que je suisJe m’efforce sans cesseD’écouter, de comprendreDe calmer, de détendreFaire régner l’allégresse.J’aime tant l’amitiéQue je donne ma flamme !Que je donne mon âme !Jusqu'à m’en consumer.Mon rêve merveilleuxUn monde sans souffranceUn monde affectueuxLoin des guerres des errancesDu coté du physiqueImage moins idylliqueUn nez, deux yeux, une bouchePour dire ce qui me touche.Deux bras, deux mains, dix doigtsMe relient au clavierAfin de m’exprimer.De dire ce que je voisLe reste du descriptifSerait bien trop hâtif.Ne serait que fadaiseMadame Calabrese.Voici en quelques lignesQuelques mots, quelques signesLe reflet du miroirTel que je le perçois
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