Cette rubrique correspond à une humeur, un sentiment, une réflexion à un moment de ma vie.

 Elle est, à la fois,  impression éphémère et  réflexion permanente.

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Je vous souhaite une bonne lecture

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L'intelligence est le seul outil qui permet à l'homme de mesurer l'étendu de son malheur


                                                                                  Pierre DESPROGES

Lascive, le corps à la dérive, yeux clos, allongée sur le sofa, tête sur un bras, cou et épaules nues, légèrement débraillée, je guette le moindre bruit du rendez vous d’un soir, de l’amant d’un instant.

Un léger craquement, m’annonce sa venue, le battant de la porte, le voilà prés de moi. Je n’ose pas bouger de peur de me trahir.

Son souffle régulier, immobile, perturbe mes pensées, je pressens son regard inquisiteur, pénétrant , d’un coup je me sens nue.  

Me voilà prise au piège de ma préparation. Je ne maitrise rien, il dirige tout. Immobile j’aspire au contact salvateur qui me « réveillera », Rien.

Sa respiration, plus proche, augmente mon mal-être autant que mon désir, je me sens envahie d’une chaleur intense. Imperceptiblement ma main se colle à moi, fragile protection d’un assaut éminent, je sombre en pâmoison  

Trois pas sur le parquet, le battant de la porte, le voilà reparti, me laissant au matin le souvenir, tendre et sensuel du rêve d’une nuit 

Maya DEREN  

 

Un blog a disparu

                            Qui s’en est aperçu

 

Dans la nuit éclairée de myriades d’étoiles

Chaque point lumineux, départ de nos rêves,

Libère l’esprit du jour, nous invite à la trêve,

A l’oubli de nos peurs, dissipe tous les voiles

 

Et pourtant qui peut dire, combien meurent d’étoiles ?

Un blog a disparu

                            Qui s’en est aperçu

 

 

L’onde court sur le sable, efface toutes les traces

Preuve d’une existence, d’une vie d’un passage

Tentative manquée de laisser un message

Supprimant notre image, ne laissant qu’un alias

 

Combien de souvenirs, la mer ainsi efface

Un blog a disparu

                            Qui s’en est aperçu

 

Oh vous, milliers de sites, illuminez la toile,

Que ceux qui disparaissent, emportés par la houle

Qu’il s’appelle « l’ange », « suffering on the soul »   

Restent ancrés dans nos coeurs, tout en hissant la voile

 

Un blog a disparu

                            Qui s’en est aperçu

   

Les textes ont fondu comme neige au soleil,

Comme ce mot sur la plage que le ressac emporte

Cet appel, ce partage, n’est plus que cette exhorte

Ce divin souvenir au fond de mon sommeil.

 

Un blog a disparu

                            Qui s’en est aperçu

Nous avons des maisons plus grandes,
mais des familles plus petites;
davantage de moyens et moins de temps.
Nous avons davantage de diplômes,
mais moins de bon sens;
Davantages de connaissances,
mais moins de compréhension;
davantage d'experts,
mais aussi davantages de problèmes;
Plus de médicaments, mais une moins bonne santé.

Nous avons atteint la lune,
mais avons des problème pour traverser la rue
et aller à la rencontre de nos nouveaux voisins.

nous concevons des ordinateurs toujours plus gros,
et recueillons toujours plus d'informations
qui utiliusent plus de papier que jamais,
mais nous communiquons moins.

Nous recevons toujours plus de quantité,
mais moins de qualité.
c'est l'époque
de la cuisine vite faite et de la digestion lente,
des Grands hommes, mais du peu de caractère,
des gros profits, mais des relation superficielles.

C'est une époque ou l'on affiche beaucoup,
mais derrière cette facade, il n'y a que du vide.

Tenzin Gyatso
14ème Dalaï-Lama

Dans une contrée lointaine vivait un vieil homme d’une légendaire bonté. Il avait fait de sa vie un sacerdoce au bénéfice d’autrui. Allant jusqu’à la privation pour offrir, aux autres, le meilleur.

Sa gentillesse et son dévouement était tellement connu que nul n’hésitait à demander son aide, un conseil, un travail, voire pour les plus avides quelques espèces sonnantes et trébuchantes.

Autour de lui deux groupes s’étaient formés, les amis sincères d’un coté, les profiteurs de l’autre.

Le premier voyait en cet homme, charité, pureté, bonté d’âme, ils n’étaient pas légions. Le second groupe, le plus nombreux, ne le considérait que comme « vache à traire », usant et abusant de sa bienveillance quitte à faire mourir le baudet sous une batée trop lourde.

Si les amis présentaient la fragilité d’un cœur pur, les exploiteurs pensaient le puit sans fond telle une corne d’abondance.

A force de tirer sur la corde, de prendre toujours plus sans effort ni retour, le cœur du vieil homme se sécha , son sourire disparu, sa compassion se dissout, il ne resta plus qu’un corps vide de sens et d’amour.

A trop tirer sur la corde on casse le ressort de l’amour, de la joie, et de la paix.

deux petits yeux malins,
un petit air taquin,
début d'après-midi, une luciole est née
que de temps a passé, 22 longues années
transformèrent ma luciole en femme épanouie
pour qu'elle soit aujourd'hui le soleil de ma vie
 
bon anniversaire mon coeur

Après la pluie vient le beau temps

 

L’éclair qui déchirait le ciel hier n’est plus. Les lourds nuages noirs qui l’accompagnaient sont partis au gré du vent et des courants. Eblouissant, le soleil perce la brume. Il reparaît, plus chaud, plus jaune. Mon regard d’enfant, irradié par cette luminosité, regarde la campagne comme d’autres, en ville, scruteraient la vitrine du confiseur.

 

Sur la table, mon bol de cacao fume, doucement, libérant cet arôme épicé, mélange d’exotisme et de l’odeur du lait trait du matin. La voix de ma grand-mère doucement me sort de ma rêverie

 

-          Ludovic, ne reste pas à la fenêtre, vient boire ton lait, je t’ai préparé une tartine.

 

L’habitude nous fait oublier les odeurs du quotidien. Plus intense que les émanations de mon bol, la maison est envahie par le fumet des deux pains sortis du four. Les relents de farine brûlée,  de  croûte craquante, et de mie moelleuse masquent la senteur des meubles en bois qui restituent l’humidité de la veille.

 

Ici j’appends à savourer les choses simples de la vie.

 

Mon grand-père, en bout de table, sans un regard pour moi, se tourne vers ma grand-mère :

 

-          aujourd’hui il va faire beau, je vais mener les bêtes sur les terres du haut, prépare moi une gamelle, je ne redescendrai qu’au soir

 

Je m’agite sur ma chaise en bois ciré espérant un mot, un regard. Il replie son couteau après l’avoir essuyé.

 

Il sort de la pièce, elle sourit, et je me tortille.

 

En soulevant le couvercle de la marmite le bouquet du ragoût supplante tout, mariage aromatique de la viande, des carottes, navets, pomme de terre, liés par une sauce épaisse cuite à petit feu. Ma grand-mère met la gamelle, dans le sac gibecière avec un gros morceau de pain, et prend dans le sellier une bouteille de vin.

 

J’esquisse un début de phrase :

 

-          grand-mère tu crois que ? 

-          que dois-je croire Ludo ?

 

Mon grand père entre dans la pièce, je me dandine de plus belle d’un pied sur l’autre sans oser. Je regarde mon grand-père, son visage buriné, sa grosse moustache, je ne sais que dire, il ne parle pas souvent. Derrière ses sourcils épais ses yeux pétillent.

 

-          Eh bien quoi tu n’as pas encore mis tes bottes et ton caban !

 

D'un bond, je file dans la remise, la vapeur de la paille humide contraste avec les remugles âcres du caoutchouc de mes bottes. Deux minutes après je cours à l’étable. Il y fait bon. La chaleur humide des vaches réchauffe l’atmosphère, dans l’air flotte le parfum des bêtes, de leur litière fraîchement nettoyée, du lait frais du matin. Mais point de grand père, Toinon s’occupe seul du troupeau.

 

-          Ton pépé t’attend dans la cours !

 

Avec grand père, j’ai pris l’habitude de ne pas poser de question, les mots sont importants, dit-il, il ne faut pas les gaspiller.

 

A peine me voit-il qu’il se met en route vers le petit bois, ma promenade préférée.

 

Dés l’orée du bois, nous foulons l’humus, à chacun de nos pas, l’exhalaison de la terre, légèrement putride, envahit nos narines. Au bout de quelques minutes mon pépé s’arrête, il me regarde et me dit

-          respire, que sens-tu ?   

-          La terre pépé !

-          Non, apprends, respire mieux, ne sens-tu pas au milieu de l’acidité comme une douceur ? Ferme les yeux et inspire ?

 

Je crois discerner mais sans en être sur.

 

-          qu’est-ce que c’est grand père?

-          ce sont des champignons, il doit y avoir des bolets par là ! avance doucement et regarde au loin du chemin !

-          Là, pépé, j’en vois un, un autre …

 

Grand père avait déjà sorti son couteau. Il les coupe à ras de terre, et met la précieuse récolte dans son sac. Il attrape une poignée de terre dans la main, me la tend :

 

-          ferme tes yeux et respire.

 

J’aspire à m’en époumoner, la fragrance s’était adoucie. En rouvrant les yeux je vis qu’il avait posé le champignon sur le terreau.

 

-          Maintenant sens-tu la différence ?

 

En montant vers les hautes pâtures, nous nous sommes arrêtés souvent.

 

Chaque halte me faisait découvrir l’importance de l’odorat, de la vue, du toucher, de l’ouie, du goût.

Chaque halte me montrait un peu plus ce que la ville nous fait perdre.

 

 C’était le temps des vacances

 

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